“撤……”巴图的声音,抖得不成样子。
“撤退!撤退!”
败了。
败得莫名其妙。
败得毫无还手之力。
幸存的蛮族骑兵,丢盔弃甲,调转马头,狼狈地向着来路逃窜。
城楼上,一片死寂。
所有的守军,都呆呆地看着城下那片尸骸遍地的修罗场。
许久。
“赢……赢了?”一个士兵喃喃道。
“我们赢了!!!”
“赢了!!!”
震天的欢呼声,冲天而起,驱散了多日来笼罩在雁门关上空的阴霾。
陈敬德走到李彻身边,老迈的身躯,微微颤抖。
他想说什么,却发现喉咙干涩,一个字也说不出来。
神迹。
除了神迹,他找不到任何词汇来形容刚才发生的一切。
李彻看着远去的蛮族残兵,缓缓摘下了自己的头盔。
寒风,吹动他额前的发丝。
他转过头,看向陈敬德,脸上没有任何胜利的喜悦,只有一片深不见底的平静。
“打扫战场。”
“是……陛下。”陈敬德躬身。
“派人,将蛮兵的头颅,在关外筑成京观。”
陈敬德心中一寒。
“再告诉耶律洪。”李彻的声音,不大,却清晰地传入每个人的耳中。
“这,只是开胃菜。”
他顿了顿,目光望向北方,那片草原的深处。
“朕的盛宴……”
“还没开始。”